Lilac Wine

represando o tempo

2008-07-07T08:23:00.000-07:00

Tenho transcrito em pensamentos palpáveis as abstrações mais intensas de minha vida. E neste momento, veio-me com imensa força a verdade mais cristalina sobre mim mesma. Eu teimo em repetir a infância, o amor maior e a acolhida sem tamanho. É como se pela vida afora eu me visse insistindo em vestir aquele mesmo vestido velho, que reluzia tanto da primeira vez em que o vesti. Como se eu quisesse represar o tempo, impedindo suas águas de inundar inevitavelmente a minha cidade habitada por tantas lembranças tenras. Como se me machucando, eu podasse minhas asas, mesmo sangrando, para que o amor não me deixasse...com as mãos trêmulas e a vista enevoada, sentindo espirais em minha cabeça, eu digo que não quero partir, ciente de que me é impossível ficar. A medida do possível me remete ao escuro de mim mesma e ao mais cintilante, que haverá de chegar fatalmente. Tenho medo de que estas pessoas deixem de existir nalgum canto de mim, e sei que ao partir, eu terei de silenciá-las de alguma forma, para que este maior amor não me mate. O amor quando é imenso como este pode até matar. Matar o que eu seria se fluísse com o tempo e não tentasse desesperadamente me apegar ao que deve ficar porque pertence a seu próprio lugar, e não a mim. O meu pai... o meu pai... o meu pai...

Intrusao

2007-12-25T21:56:00.000-08:00

Amanda, me permites a intrusao?

Estou lendo Memoria de Elefante de Antonio Lobo Antunes. Fascinante:

António Lobo Antunes (Lisboa, 1 de Setembro de 1942) é um dos mais importantes autores da literatura portuguesa do século XX.

Muitos dos livros de António Lobo Antunes referem ou reportam-se a todo o processo de passagem do fim do Estado Novo até à implantação da Democracia. O fim da Guerra Colonial, o fim de um mundo burguês marcado por valores conservadores e retrógados. Os problemas de mudança social rápida no 25 de Abril e consequentemente a instabilidade política vivida em Portugal. Esse processo de passagem é espelhado nas relações familiares. Regra geral aparecem nos romances deste autor famílias disfuncionais em que o indíviduo está a perder os seus referentes, em que a comunicação é ou nula ou superficial entre os seus membros. Regra geral os anti-heróis dos seus romances são pessoas que exercem profissões liberais oriundos de "boas famílias". António Lobo Antunes nasceu em Lisboa, em 1942. Estudou na Faculdade de Medicina de Lisboa e especializou-se em Psiquiatria. Exerceu, durante vários anos, a profissão de médico psiquiatra. Em 1970 foi mobilizado para o serviço militar. Embarcou para Angola no ano seguinte, tendo regressado em 1973. Em 1979 publicou os seus primeiros livros, MEMÓRIA DE ELEFANTE e OS CUS DE JUDAS, seguindo-se, em 1980, CONHECIMENTO DO INFERNO. Estes primeiros livros são marcadamente biográficos, e estão muito ligados ao contexto da guerra colonial; imediatamente o transformaram num dos autores contemporâneos mais lidos e discutidos, no âmbito nacional e internacional. Da sua obra - Explicação dos Pássaros, Fado Alexandrino, Auto dos Danados, As Naus, Tratado das Paixões da Alma, A Ordem Natural das Coisas, A Morte de Carlos Gardel, O Manual dos Inquisidores, O Esplendor de Portugal, Exortação aos Crocodilos, Não Entres Tão Depressa Nessa Noite Escura, Que Farei Quando Tudo Arde, Boa Tarde às Coisas Aqui Em Baixo, Eu Hei-de Amar uma Pedra, Ontem Não te Vi em Babilónia e em 2007, o seu último romance O Meu Nome É Legião – constam, ainda, três volumes de crónicas. Todo o seu trabalho literário, com o passar dos anos, tem sido utilizado para os mais diversos estudos, académicos, e de vários prémios, nacionais, por exemplo, por duas vezes, o Grande Prémio de Romance e Novela da Associação Portuguesa, e internacionais; entre estes, destacam-se o Prémio Europeu de Literatura (Áustria), o Prémio Ovídio (Roménia), o Prémio Internacional de Literatura da União Latina (Roma), o Prémio Rosalía de Castro (Galiza), o Prémio Jerusalém de Literatura, o Prémio Iberoamericano das Letras José Donoso e o Prémio Camões.

Densidade

Lobo Antunes tem uma escrita densa. O leitor tem algum esforço de leitura porque, por exemplo, não é raro haver mudanças de narrador e assim o leitor tem tendência a "perder o fio à meada". No entanto apesar de não ser um autor que opte por uma escrita fácil (ou facilitista) Lobo Antunes constitui um fenómeno de vendas e é muito lido internacionalmente, especialmente na Europa Continental.

Mudança de narrador

Na esteira de James Joyce ou de "The Sound and the Fury " de Faulkner, o narrador é por vezes trocado, como se o ponto de vista saltasse de personagem em personagem. Isto dá uma qualidade de caleidoscópio ao desenrolar da narrativa.

Obsessividade

Os livros de Lobo Antunes são muito obsessivos e labirínticos dando um tom geral de claustrofobia e paranóia às suas obras. Apesar disso as suas obras apresentam uma diversidade linguística notável.

Sintagmas nominais complexos

Ocorre muitas vezes numa descrição ou pensamento do que está a acontecer a um personagem aparecerem sobrepostos tanto o que está "realmente" a acontecer como uma realidade imaginária. Outros processos típicos são sintagmas nominais complexos como por exemplo "cachoeira dos pulmões". Aqui os substantivos (S1 de S2) não funcionam da maneira habitual em que S2 atribui propriedades sobre S1 ("copo de água"; água está a especificar o conteúdo do copo) mas funcionando este sintagma como uma metáfora ou como uma comparação. (assim esta imagem seria descrita num português mais habitual como "os pulmões fazendo barulho como uma cachoeira"). Em As Naus, um velho cego tem "olhos lisos de estátua"; em Manual dos Inquisidores, uma luneta é descrita como sendo "um tubo de inventar planetas".

Simultaneidade

Tipicamente ocorrem várias descrições simultâneas, tanto físicas como de pensamentos. É habitual uma realidade do passado estar misturada com uma realidade do presente. No meio de um diálogo serem inseridos diálogos imaginários ou do tempo passado. Estes processos são usados com mestria por este autor resultando efeitos de grande valor literário.

Espero que voce goste.

a mulher oculta em mim

2007-12-17T06:53:00.000-08:00

A hesitação mais verdadeira transfomou-se certa de que haveria caminho e clamou: -Deixem-me passar. A não certeza, nunca-certeza de saber quem se poderia ser concretamente. E mais uma vez: Quem sou eu? A felicidade me deseja como a um amante desgarrado e, sendo assim, eu sou feliz. Mas quem seria feliz antes de mim? Quem é esta que me sorri do espelho? Esta vida é minha, mas minha sendo aquela que sou feliz. E a outra de mim? Onde andará? Aquela que sonha e sangra fatal? Este vazio ainda persiste em algum lugar. E ele sempre persistirá? O que me falta se possuo a felicidade, tão gloriosa? Crescer, será mudar de identidade? Este homem bom que acalanta é aquele mesmo que sempre esperei... mas me falta a mulher que sou, que sonhei encontrar em algum lugar de mim. É esta que me tormenta com a sua ausência e é por ela que ainda tenho febre. Adormecida restará e ela me reclama uma própria vida. Acorda! Desperta, dor! Desperta, para que a felicidade te reconheça como irmã! Como bem reconhece este homem tão antigo quanto és oculta em mim.

SUPERNOVA

2007-08-15T21:50:00.000-07:00

- Te disse que viria aqui pela última vez, eu disse...não sei . acaso você não estaria me esperando? eu te disse que tentei ficar longe e fugi de você o quanto eu pude. sabe, eu tenho medo...medo de que eu seja aquilo que realmente você previu que eu seria. e por isso, me veio este impulso de proteção. eu te evitei. e tanto e tão forte. eu busquei a superfície de tudo, o raso sem-dor...tenho vivido esta vida de ser boa e você não acreditaria o quão boa me tornei eu não ser eu mesma. eu te disse que fugiria de mim, não disse? sei, mais do que nunca, que nada do que está à minha volta é responsável por aquilo que trago dentro do peito...nada. e você sempre soube disso, não é mesmo? mas é que eu estava tentando travestir minha alma, encaixá-la na superfície-como eu desejei poder respirar. mas não. é chegada a hora de ser. e serei. feliz. no processo. serei feliz no momento. muito feliz. feliz com os pés no chão. feliz no raso e no profundo. acaso já não disse? é que precisava vir aqui mais uma vez...antes da metamorfose. deixar fragmentos com você para que eu possa me reencontrar quando for nova. cintilante. quando for nova e cintilante, quero que você me fale da outra, que foi velha antes que eu viesse, bem antes mesmo de supor que poderia ser fresca. quero que você me mostre essa mulher que fui antes de mim. para que eu possa voltar aqui. mais uma vez. e te encontrar. e poder te dizer que a supernova virá agora, ainda mais cintilante. para que você me apresente aquela que foi fresca antes mesmo de mim. para que eu possa recordá-la no abismo das outras diversas que vagam incessantemente por dentro, como aquelas que me abandonaram para se abrigarem em seu peito. tal qual você me disse que haveria de ser. assim.

A luz de Maria

2007-07-04T20:12:00.000-07:00

Am I really changed?

fazia calor. o dia reluzia
e era luz, luz que espraiava
toda agonia
que já não havia,
que já não se queria.

reluzia o sorriso de maria,
porém maria reluzia?
reluzia o azul do seu vestido,
mas reluziria maria?

maria era outra,
bem mais forte.

maria já havia vencido bem mais que a morte.

e em plena luz do dia, reluzia, sem pudores o seu coração.

no entanto, algo ainda existia
que não reluzia,
que não reluzia?

o que seria?

e maria se perguntava:
-mas, como? se outra, viva e voraz, sou eu agora?

e a luz do dia lhe responderia:
- calma, maria, calma.
- clama, maria, clama, que a luz é imensidão,
mas teu próprio real amor, ainda não.

2007-06-04T19:49:00.000-07:00

Um monge no alto , bem mais alto que havia.

Ele avistava os barcos, viajantes eternos, aportarem e partirem.

o burburinho da vida displicente:

do vendedor de peixes, do estivador,
das moças à espera, sempre a esperar,
dos moleques que furtavam os restos de comida,
das cargas, testemunhas de imensidões.

o silêncio corrompia-lhe as palavras
e o fazia vagar horas a fio,
os mesmos passos renitentes...

algo havia no dia
a ser observado

e a fraternidade resguardou-lhe o encanto-mor
de integrar a paisagem
lá do alto, bem mais alto que havia.

Doce

2007-04-21T21:22:00.000-07:00

esta doçura,
a mim não pertence
certamente,
a outro deve dar a mão.

esta doçura
que o amor redime
deve ser por certo
como quase crime,
como o que oprime,
como a solidão.

esta doçura,
ao amor é própria,
jamais minha ou sua.

esta doçura
torna-me, assim,
entregue, nua
e vem defintiva,
vem como um clarão-

aclarar o dia
bem como eu queria
como era o dia
quando você vinha,
uma aparição.

a doçura que era minha
e era nossa, e que já não mais é
ainda que perene seja.

Carmim

2007-01-29T09:05:00.000-08:00

p/ L.

sou a hesitação intuitiva,
sou a diva das noites sem perdão,
eu sou monstro e devassidão
no íntimo recluso de mim mesma.

sou sol forte, bem mais forte do que
a sorte de não ser mais eu mesma.
sou dor oculta, dor à mostra,
felicidade posta à tua mesa para que você me diga não.

e sim.

sou aquilo, sou aquela, sou bem ela, sou a flor.
mas no urro, no sussurro, no escuro delicado do pudor.

sou semente pra você colher,
sou fruto pra você comer,
mas só pra você,
eu hei de ser pra você
que vive dentro de mim,
bem mais dentro agora, assim.

sou teu sorriso e tua intensidade de homem
contra o meu corpo a reluzir a tua imagem, a tua luz.
eu sou o esconderijo do nosso amor
que há de ser bem mais assim, profundo em mim,
onde só você alcança,
criança, menino que eu nino ao anoitecer,
carmim.

Amuleto

2006-12-18T06:51:00.000-08:00

Das fibras do mais resistente junco,
Banhado nas águas cristalinas e bentas,
Como se eternidade,
ainda que venham as vozes
Atentar o meticuloso traçado,
Assim, descuidada delas, eu trançarei
e em cada laço, haverei de ser bastante,
emoção purificada e proteção.
Das entranhas, há de rebentar a guerreira
dos campos de várzea,
dos de batalha,
das estradas,
do peito em desassossego...
Há de reviver a menina,
sem hesitação, fatal.
Haverá de alcançar o meu amuleto
as noites escuras, e eu hei de aquietar,
redescobrir a paz.

Febril

2005-05-16T16:23:00.000-07:00

"I'd written about you/ Oh, so many illustrations..."

Febril.

vozes do silêncio

desejo

tempo...

desimportância.

córrego frio,
abrigo.

o que não chega,
estéril.

febril...

REBELDE

2005-05-15T19:40:00.000-07:00

"Living is easy with eyes closed, misanderstanding all you see/ It's getting hard to be someone but it always works out/ It doesn't matter much to me..." (Strawberry fields forever, Beatles)

Figura entre os meus dedos o espaço do não. O implícito chega a nem existir de tão oculto e voam os sonhos do quintal desesperado. Compreendo a ponto de não saber, enxergo a exaustão e a beleza. Cansaço não é mais bem o que sinto... A angústia, há muito travestida, me sorri como desconhecida. O que tudo representa? A palidez me redime e sou reluzente - preciso de não-respostas, preciso da ilusão. Estéril, vou-me espraiando pela vida, assim como quem simplesmente passa. Eu me interrompo para me recompor e ser a mesma na diferença absoluta de mim mesma. Tornei-me imensamente abstrata a ponto de ser superficial para a urgência da vida. Mas lanço no vazio do espaço o grito alienado, manifesto absoluto da minha revolta reverente.

Menina

2005-05-08T11:42:00.000-07:00

A Aldaires.

Sonha, menina...
A velha mãe da vida
tece com os teus cabelos
o destino imperdoável.

Sonha este violão desforme,
esta música de romaria,
que em breve o vento
há de alinhavar tua fronte.

Sonha e costura o amor entre os teus,
aninha os netos, ouve teus filhos,
que amanhã já serás rainha
e a noite estará a sufocar o peito.

Sonha, Alva, criança,
o tempo desta mesma vida
e dança e canta
que teu amor reinará
quando não fores mais.

2005-05-05T19:16:00.000-07:00

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Sentimental and Melancholy

2005-05-05T18:58:00.000-07:00

Simplesmente divina!!! Não deu pra resistir, tive que postar :)

Billie Holiday

SENTIMENTAL & MELANCHOLY
Johnny Mercer / Richard Whiting

Sentimental and melancholy
Whenever I think about you
It's only a mood,
A brief interlude
That's better described as just feeling blue
I suppose that it's just my folly
To keep it alive as I do
But it's a kind of sugar coated misery
And foolish as it seems
I thought I'd like to be
Sentimental and melancholy
Whenever I think about you

Contemplação

2005-05-01T13:19:00.000-07:00

Da minha janela, avisto o sol-
calmo, imensamente poderoso-
e fito o dia que se ergue inevitável.

Aqui dentro, a vaidade contemplativa
se instalou - me sinto viva e participante-
a beleza a inundar os olhos de amor.

Grãos de poeira que a luz revela,
apertos de mão, sonhos de saudade,
branco do tempo que trouxe a velha,
o menino silente e o inquieto.

Sim, eu creio tão desesperadamente nesta vida...

Liberta

2005-04-20T11:10:00.000-07:00

Sair ao amanhecer da noite,
numa distração da mágoa...

Sorrateira, hei de voar livre
e alcançar o silêncio do mar ou de um deserto,
a fortaleza da saudade de quem ama,
o beija-flor em pleno vôo.

Hei de cortar o país, sentindo a chuva no rosto,
com a ilusória calma de quem vive crente de si.

E hei de preencher os vãos,
e saltar de falésias, assim de cabeça,
e testemunhar o fim de tudo
no começo da minha liberdade.

Adormecida

2005-04-16T12:27:00.000-07:00

Venho ao mesmo lugar em que estou para dizer do que sempre soube. O sentido de não estar nunca além de si mesma, categorizada e presente. O presente serpenteia por entre os dedos e destrói a memória imaginária de uma vida improvável. Eu seria a rainha, a mulher tempestuosa e a amante servil. A mágoa pintou o rosto e veio em sua delicadeza me cobrir o corpo nu, me alimentar de escuridão e amor bruto e me pentear os cabelos. E me acalantou com a canção lacrimosa que compus enquanto viva. Canção feita de silêncios e brilhos e cicatrizes de noites de amor. O sublime veio à minha porta para me dar de beber o sangue de mil soldados mortos e,então, pertenci a cada um deles em suas mortes. Refeita, adormeci em abismos e acordei neste mesmo lugar.

A mulher e o vento

2005-04-16T12:11:00.000-07:00

Preciso falar sobre a mulher e o vento.

Resistência silenciosa
Amante pueril do vento.

Passaram-se temporais, turbulências e sonhos
pela imobilidade da mulher.

A vida esplêndida:
homens e carícias,
crianças e a glória impossível do ventre.

Jamais houve o que importasse..
Para sempre, indistintos,
A mulher e o vento.

O grande dia

2005-04-11T03:17:00.000-07:00

11/04/05

A T.

E este é o grande dia.
Mas o sol se intimidou
e as flores na janela não vieram
e tudo que seria amor, não..

Finalmente, o grande dia em que você viria,
mas não estou em seu peito...

O grande dia,
mas tudo deixou de ser.

Eu nunca amo

2005-04-07T20:33:00.000-07:00

Tremulo na inocência da ilusão que me fugiu..
E me fugiu a vida e os sonhos da vida
e o lado doce da vida.

Febril, sou este ser que passa
e que sempre passará observando,
tocando o intangível com a minha loucura.

O amor não é meu e nunca será,
e amo tanto que já não me encontro mais.
Estupro.

Sepulto as ilusões de amor e eu nunca amo.

Mulher-dia

2005-03-25T08:35:00.000-08:00

E naquela noite, ela se deitou com a mágoa, luxuriosamente como quem só assim se deita consigo. E lançou raios no silêncio escuro e criou figuras dissonantes e apostou a alma. Involuntariamente renasceu, parindo outra de si mesma, disforme de tristeza e dor. Negou a criatura horrenda, quebrou espelhos, matou-se ainda duas vezes, antes de aceitar a vida. Cegou, o sol queimou-lhe a palidez, criatura noturna deslocada, sedenta de ser outra que já era. Arrastou-se pelas ruas, mendigou olhares fraternos na frigidez concreta. Rompeu-se escura e forte. Iluminou a cidade. Tornou-se o próprio dia.

A Flor está viva

2005-03-25T08:32:00.000-08:00

Estira-se a praia na solidez calma do mar.
O som de espaços profundos,
Poder natural do mistério.

Brota a flor pálida da escassez,
Persevera entre pressas e barulhos.

Limpa piscinas o homem-música
E constrói a dissonância o poeta
De mãos barrentas.

Sangue, glória renitente de
Artistas anônimos:
-A flor está viva.

Ininterrupta

2005-03-08T17:03:00.000-08:00

Clandestina corre a poesia em minhas veias
Como quem se desculpa ou não mais deseja.

Impelida à obscuridade, eu desaprendo
E esquizofrênica, antechoro no sorriso.

Do espelho a mulher forte, que acalanta,
Lavando do rosto o negro da lágrima.

Súbita, sol que reluz
Mera distração de quem franco - atira.

Inacabado

2005-03-03T18:10:00.000-08:00

No peito, o tédio conformado
Esperançoso de amor.
Aguarda a reconciliação com o solitário-

Amante que conhece..

Ficção

2005-03-03T18:08:00.000-08:00

Com o desejo de que as coisas sejam verdadeiramente boas, retorno de mãos vazias e olhos abertos no escuro. Cansados de perseguir o mais íntimo que é genuíno, puro e bom porque faz crescer, dá vida e esta me faz seguir sendo o que sou- a descobridora. Eu descubro uma nova morada onde só há resquícios de um lar, e das taipas e restos de tijolos, eu construo a casa minha, o meu lugar. De uma faísca faço uma estrela e da fugidia ilusão, fábula pra vida inteira. Cato os pedaços de papel e construo um barco que se lança em alto-mar e sou eu quem ali navega, sozinha no silêncio da imensidão. E do escuro, eu faço um mosaico, cheio de criaturas que se movem e que são o que nunca serei porque simplesmente me deixam não ser jamais. E de uma folha seca, eu tenho toda flora exuberante - eu, folha seca, com a minha escrita de folha seca, que no momento que escreve imagina-se flora exuberante. Aqui, agora, folha seca, resquício de lar, faísca de estrela, papel a sonhar o mar. E de uma história triste, eu extraio a força de achar que aprendi assim sempre perdendo, perdida. E de um sonho lindo, as mentiras que dão solidez aos muros intransponíveis que me cercam. E do que se foi, eu extraio meu coração. Mais uma vez.

Explicando

2005-03-03T17:59:00.000-08:00

Bom começar explicando o nome do Blog aos poucos, mas muito bons amigos que hão de me visitar...Lilac Wine é uma canção belíssima, ao menos pra mim...Segue a letra:

LILAC WINE
(J. Shelton)
Originally performed by Elkie Brooks, but actually inspired to the version sung by Nina Simone

I lost myself on a cool damp night
Gave myself in that misty light
Was hypnotized by a strange delight
Under a lilac tree
I made wine from the lilac tree
Put my heart in its recipe
It makes me see what I want to see
and be what I want to be
When I think more than I want to think
Do things I never should do
I drink much more that I ought to drink
Because (it) brings me back you...

Lilac wine is sweet and heady, like my love
Lilac wine, I feel unsteady, like my love
Listen to me... I cannot see clearly
Isn't that she coming to me nearly here?
Lilac wine is sweet and heady where's my love?
Lilac wine, I feel unsteady, where's my love?
Listen to me, why is everything so hazy?
Isn't that she, or am I just going crazy, dear?
Lilac Wine, I feel unready for my love...